UN PACTO DE CONVIVENCIA

Voy llegando a mi pueblo. Es un día frío y lluvioso del mes de Noviembre. Desciendo la cuesta hasta el río a muy poca velocidad para disfrutar del paisaje otoñal que ofrecen los chopos cuando sus hojas van a caer. Amarillo, verde, marrón, naranja. Es un placer para la vista acostumbrada a coches, edificios y semáforos. Bajo la ventanilla y entra un frío helador pero fresco y puro que me despeja de los kilómetros de conducción en solitario y me da la vida que busco desde hace meses. Meses que, sin salir fuera de Madrid, se sienten como apretados, llenos de angustia y pegados al alma. Aquí se despegan, se abren los sentidos y notas cómo el espíritu se expande, se afloja; cómo las sensaciones vuelven a ti y te envuelven los aromas a árbol, a tierra…
Antes de llegar a casa paro el coche junto al río y me acerco a él. Piso la arena fina que lo separa de la carretera. Vuelvo a notar la frialdad, la humedad intensa que se te mete en los huesos pero que se agradece tanto.
Me quedo unos minutos mirando cómo corre el agua, rápida y abundante, arrastra algunas algas y los pocos peces que quedan y recuerdo cuando era niña, cuántos peces y cangrejos habitaban dentro de su corriente.
Miro al norte y diviso un extenso pasto(*) verde intenso gracias a las lluvias. Con todo esto en mi retina me dirijo hacia la casa que mis padres construyeron hace muchos años.
Al abrir la puerta hay una temperatura que permite ver el aliento. Hace mucho tiempo que está cerrada. Hay que abrir las ventanas y después encender rápidamente la calefacción. Mientras lo hago coloco las cosas dentro. En mi cuarto la ropa, en el frigorífico la comida para pasar un par de días.
De pronto me doy cuenta de que el calor ha despertado la vida en la casa y una araña enorme se descuelga del techo en su hilo largo y cimbreante. Me asusto porque cae muy cerca de mí y no me gustan las arañas. Esta tiene el cuerpo pequeño y las patas largas, como la mayoría de las arañas caseras, esas que dicen que se comen los mosquitos pero que a mi me pone los pelos de punta cuando las veo moverse todas a un tiempo Pienso en darle un manotazo pero tocarla me repugna tanto que no puedo hacerlo. Busco algo con qué matarla y no lo encuentro y a la vez pienso que…. ¿Por qué matarla? ¿Qué daño me ha hecho? Dicen que las arañas están en los sitios donde hay limpieza, hay quien dice que dan suerte. Bueno, la verdad es que casi me voy acostumbrando a ellas y ya me da un poco de pena matarlas.
La araña se quedó ahí, en el mismo lugar donde quiso parar su descenso, mirándome, como queriendo ver cual era mi decisión, y cuando comprobó que no iba a hacerle daño, recogió su hilo y volvió al techo, ahora ya con sus patas abiertas disfruta del calor del radiador que la había despertado de su letargo invernal. Por alguna razón estaba segura de que no volvería a verla. Entre las dos se creó algo como un pacto de convivencia.
Cuando al día siguiente dejé la casa y cerré la puerta, mentalmente me despedí de ella hasta la primavera, pero con seguridad para entonces ya habrá buscado otro lugar donde continuar con su vida después del invierno.

DON JUAN TENORIO

El día 1 de Noviembre es la noche de difuntos. La noche a la que cantó Gustavo Adolfo Becquer y tantos otros autores, pero para mi es la noche en que se representa DON JUAN TENORIO. Antes todo el mundo del teatro aficionado, sobre todo, ensayaba durante tiempo para poder repsentar esta obra en estas fechas.

Ahora ya se hace muy poco y la verdad, no con muy buenos resultados.

Recomendaría el que se representa en Alcala de Henares, pero visto los resultados de años atrás, casi que es mejor que si tenéis el libro de José Zorrilla, animaros y leed. Es un verso fácil, fluído, ligero y precioso.

No trata bien a las mujeres. Es el típico chulo machista pero no importa en esta obra en la que todo está tan bien "colocado".

Yo lo echo de menos y desde aquí mi recuerdo a esos grupos de teatro aficionado que lo representaban (representábamos) con tanta ilusión.

El pasado día 13 de Octubre salió a la luz el primer libro de relatos del Taller de Literatura Creativa, en el que comparto escritos y muchas otras cosas con mujeres encantadoras.

Presentamos nuestro libro, nuestro niño, como dicen algunas y en estas fotos tenéis las caras de satisfacción y la portada de nuestro bebe "Un sueño dorado", en el que se recogen varios tipos de escritos y toda nuestra ilusión.

Como dice Pepi, por un momento fuimos escritoras.

Quiero dar las gracias a Juani, por supuesto, que es quien se ha currado el que nuestro sueño se hiciera realidad. Y también a todos los que vinieron a apoyarnos, amigos, familiares, el editor que fué todo un detalle que se presentara, escritores y escritoras de los de verad que también quisieron darnos su aliento para que sigamos escribiendo.

Quizá nunca llegaremos a ser "grandes", pero......¿y la ilusión que nos hace y lo bien que lo pasamos? sin olvidar lo que aprendemos.

Un escritor famoso 20 Octubre 2008
Nines de Andrés

Es verdad que nos ponemos delante del televisor y pensamos que no hay nada que valga la pena, que nada de lo que emiten nos interesa demasiado, que las películas nos aburren con la publicidad, los cortes publicitarios son tan largos que, cuando vuelve la emisión, ya no sabemos qué estábamos viendo.
Todo el mundo dice, o más bien decimos, que vemos la 2, los documentales, viajes y cultura. A veces es verdad. Yo siempre me “encuentro” esta cadena. No voy buscándola, solo intento dar con algo que capte mi atención y hoy, por fin, lo he conseguido.
Se trata de PALABRAS+ en el que se habla de literatura, de libros. Parece increíble la existencia de programas de este calibre en un tiempo en el que la acción, la violencia y el sexo mal manejado, invaden las parrillas de todas las cadenas de la tele.
Una entrevista con un autor, ahora que nosotras estamos asomándonos a esa puerta por una rendija, captó mi atención, sobre todo porque el escritor hablaba un precioso y claro inglés, idioma que en absoluto domino pero que me resulta tan musical y agradable que me quedé literalmente pegada al televisor
Paul Austin, el autor que aparecía en la pantalla, es un hombre tranquilo, pausado y maduro que habla de la vida con el entrevistador sin grandes alharacas y con una enorme sencillez. Se lamentó de que en su país, Estados Unidos, no fuera tan popular la literatura como el cine.
Para finalizar el presentador le rogó que leyese un párrafo de su libro: “The man in the dark” (Un hombre en la oscuridad). Me resultó tan hermosa su entonación y su voz grave y pausada que, aunque no conozca muy bien el inglés, creo que me compraré el libro en español y, cuando lo lea, recordaré a su autor y, quién sabe, quizás me atreva a soñar que algún día yo pueda hacer lo mismo con un párrafo de uno de mis relatos. Pero eso se queda solo en eso, en un sueño.
Te he cambiado, como puedes ver, el color del texto.
En esta ocasión lo que he hecho ha sido subrayarte un par de terminaciones muy seguidas en –ales (culturales y documentales).
Lo otro que te subrayo son los “programas” repetidos. Busca sinónimos. Cuando lo corrijas, ¿me lo enviarás de nuevo para darle otro repaso? Después, ¿lo vas a enviar al grupo?, lo puedo publicar en el blog.

Una Historia

Una historia by Nines de Andrés 18 Febrero 2008

Le miraba a los ojos y comprendía que no podía ser, que no tenía derecho a inmiscuirse en aquella joven vida. Ella era tan hermosa, tan vital, ¡tan brillante!
El se sentía ya cansado, eran 30 años de diferencia ¡toda una vida!
Arturo se preguntaba si realmente, todo cuanto hablaban era cierto, pues sí, lo era, había encontrado su alma gemela en una jovencita de 22 años. ¡No podía ser! ¿Como una niña podía ser tan madura? Aunque claro, se sabe que las mujeres son siempre más espabiladas que los hombres. Aún así, le parecía que ella tenía una cabeza muy bien amueblada
Compartían pensamientos, sentimientos… y él, cuando ella se iba, se quedaba mirando las estrellas para ver si alguna de ellas le daba una respuesta. Quería saber si podía hablar y decirle a Carmen todo lo que sentía, si podía expresarle que cuando estaba con ella la vida se daba la vuelta y era como si rejuveneciera, como si algo que le pesaba mucho, de repente se hiciera ligero como una pluma. La luna brillaba mas que nunca y nunca antes se había dado cuenta de toda la luz que desprende, nunca antes había visto las estrellas de colores, pensó que eran blancas todas y ahora las veía rojas, violetas, blancas, Azules…. ¿Cómo era posible?
Los días que no se veían, Arturo paseaba por el parque solitario y triste, pero su alma estaba regocijada por ese amor que de repente sentía y no le importaba ser él solo quien lo sintiera. Reía porque pudo ver que aún con los años, era capaz de enamorarse como un crío. Era increíble sentir que deseaba las mismas cosas que cuando se enamoró la primera vez de su ya fallecida esposa, Almudena. Quería saltar, correr, gritar a todos que amaba a Carmen, que no era un cincuentón decrépito y metido en si mismo. Ahora necesitaba compartir todo cuanto tenía. Ya su casa no era su santuario impenetrable, era el lugar donde ella venía y lo hacía también su casa. Esperaba en la ventana a que llegara y le atropellara con sus historias de juventud, a contarle los chicos que había conocido y cada vez que nombraba a alguno, Arturo sentía una puñalada en el estómago y sentía que se quedaba sin sangre.
Ella debía notar todas esas cosas porque, poco a poco, dejó de hablarle de sus amigos, solo le contaba las cosas de la facultad, las cosas de sus padres, de sus amigas de los libros que leía…..Las aventuras amorosas que le surgían, sus ligues y sus romances, se los callaba, no quería herirle. Veía en sus ojos la lucha por seguir sonriendo cuando su alma se iba a chorros por todos sus poros
A veces Carmen desaparecía unos días sin mas explicaciones y entonces, Arturo, se debatía en un sin vivir. Veía su casa vacía, su vida vacía y su mirada se quedaba perdida en un punto cualquiera de su comedor. Se preguntaba: ¿Habrá encontrado novio? ¿Se habrá cansado de venir? Y lo que era peor ¿volverá?
Todas aquellas preguntas le hacían plantearse si debería hablar, decirle a Carmen lo mucho que la amaba, lo mucho que la necesitaba. Pero siempre se arrepentía porque siempre llegaba a la misma idea : “No tengo derecho, no tengo derecho, tiene que vivir su vida, no la mía” y seguía callando
Un día, el ansia de saber hizo que se le ocurriera llamar a una echadora de cartas, convencido de que le diría que ella estaba loca por el, que le amaba y no se atrevía a decírselo.
Levantó el teléfono y marcó un número prohibido, un 906. Tras unos segundos se oyó al otro lado una voz latinoamericana, suave y dulce, de tono muy bajo y sugerente que le decía:
“Buenas noches, me llamo Andrea, ¿en que puedo ayudarte?”
Pero Arturo colgó el teléfono. Le horrorizaba contarle a nadie la vergüenza de amar a una joven de 22 años cuando el tenía mas de 50. No podía, no debía y nunca le diría a Carmen lo que sentía, pasase lo que pasase jamás le hablaría de sus sentimiento, no tenía ningún derecho a entrar en una vida tan joven que no había tenido tiempo de vivir lo que él vivó . Ella tenía que hacer su vida, aprender de sus propias experiencias Liarse con un hombre tan mayor, tan viejo como él, tan viejo como se sentía…no, no podía ser, no lo haría.
Se fue a dormir con el desasosiego del alma enamorada de un amor imposible y con la alegría de un corazón henchido de amor. Se arrepintió de no haber hablado con la mujer que le contestó al teléfono de consultas de tarot y se prometió llamar al día siguiente pero….¡que diablos!, si por la noche es más barato. Marcó la rellamada de su teléfono y volvió a escuchar la misma voz
“Buenas noches, me llamo Andrea ¿en que puedo ayudarte?
“Buenas noches. Verá., no se como decirlo. Estoy enamorado de una joven de 22 años y yo tengo 54 y me gustaría saber si ella siente algo por mi.”
La pitonisa le pidió que le dijera un número del 1 al 100. El le dijo “el 39”. Se oyó mover cartas, colocar cartas encima de una mesa, (clas , clas, ---clas)
“Esa mujer te quiere mucho y nunca te va a traicionar ( clas, clas….)
A Arturo le dio un vuelco el corazón cuando escuchó esas palabras.
“Te quiere como amigo pero…., lo siento, no te ama como tu a ella y hay alguien en su vida”
“Pero no puede ser, no me ha dicho nada y lo hablamos todo, somos totalmente sinceros el uno con la otra”
(Clas, clas, clas) “No te ha dicho nada porque sabe que te hará daño, pero si no quieres perderla del todo, debes dejarla ir…que viva su vida, ella siempre estará a tu lado, pero no siente amor por ti, aunque te quiere muchísimo y no desea hacerte daño” ¿Quieres saber algo mas?”
No, Arturo no quería saber nada mas, se despidió con un "buenas noches y gracias" y se quedó sentado en el sillón toda la noche, con los ojos abiertos, sin pensar en nada y con el corazón destrozado.
También podía ser que la pitonisa se equivocara ¡claro, eso era! Si estas cosas son un cuento, son mentira.. Y al segundo siguiente pensaba “Es verdad. Lo estaba presintiendo, ¿Qué voy a hacer ahora?
Decidió que lo mejor era no estar mas para ella. Pediría el traslado en su empresa y pondría tierra de por medio. Era lo mejor para los dos. Quizás algún día, cuando él ya hubiera pasado su duelo por un amor desesperado y perdido antes de empezar, podría volver a mirar a Carmen a los ojos como a una amiga verdadera y entonces serían amigos de verdad, amigos sin mas. Sabía por experiencia que el dolor de una pérdida se pasa con el tiempo, solo hay que esperar y saber que cada vez irá doliendo menos y algún día pensará que no existió y que fue mejor así.
Habían pasado 4 años y Arturo volvió a la ciudad. Hablo con Carmen muchas veces por teléfono y ella le demostró lo que le dijo la pitonisa, que para ella Arturo era un amigo que valía la pena mantener. Pero Arturo volvió curado completamente, cicatrizada su herida, o al menos eso esperaba, y al llegar llamó a su amiga, le faltaba la prueba de fuego: volver a verla.
Se encontraron en el parque donde quedaban tantas y tantas veces a charlar y pasear.
Ella tenía ya 26 años, había cambiado un poco, estaba como más madura. El tenía 58 ¡casi sesenta! Y algunas arrugas mas y algún que otro descolgamiento facial, pero no importaba, cuando se vieron se abrazaron y él se dio cuenta que abrazaba a una amiga, que todo había desaparecido y le agradeció el haber estado ahí, el que le siguiera llamando y que ahora, en lugar de venir con su novio, con el que se casaría dentro de dos meses, viniera sola a hablar con él y a decirle que le había echado mucho de menos y que no quería que se fuera nunca mas, que solo él le faltaba para ser completamente feliz.
Arturo prometió a su amiga que siempre que le necesitara estaría para ella y que nunca más se iría y que por supuesto asistiría a su boda y le desearía la vida más feliz que se pueda tener.
Ahora, desde lejos, desde donde ahora veía el pasado, fríamente, tuvo la visión clara de que Carmen sintió lo mismo que él en algún momento y no se atrevió a dar un paso, a dejar que el lo adivinara. Quizá por temor a las críticas de la sociedad, de sus padres, y ella no tenía el valor suficiente ni la madurez necesaria para enfrentarse con todo. Le vinieron a la cabeza momentos en los que estaba todo tan claro….situaciones tensas en las que el ambiente se cortaba con un cuchillo. ¡Con que nitidez veía ahora todo lo ocurrido!
Se alejó paseando despacio, disfrutando de los recuerdos de lo vivido. Disfrutando de una historia que pudo haber sido y….probablemente mejor que no fuera, pero ¡tan hermosa! Ambos sintieron algo que nunca mas volverían a sentir por nadie y lo mejor es que ahora se querían tanto, tanto, que nunca mas se separarían. Vivirían sus vidas independientes pero seguirían estando ahí el uno para el otro para siempre.

IDAS Y VENIDAS CON SANIDAD

Pues amig@s lectores, desde que puse la queja que sabéis en la página de la CAM supuesto apartado a la Sra. Aguirre, no solo me derivan a "Atención al Paciente" sinó que ahora me contestan de este negociado y me piden mi nombre completo, dirección DNI, teléfono....en fin, y el nombre del paciente por el que se supone pongo la reclamación y el parentesco que me une con el.
A todo esto yo no he puesto ninguna reclamación sobre ningún paciente. Me he quejado y me sigo quejando de la gestión de la "señora" en cuestión y de la Consejería de Sanidad que pretende hacernos creer que las privatizaciones son lo mejor cuando estamos viendo que no funcionan, que en algunos hospitales con gestión privada no pueden o no quieren atender algunas urgencias, que se hace un mini hospital en los terrenos de la carcel de Carabanchel y además 600 y pico viviendas que incrementan la población de la zona y que hace mas pequeño aún el supuesto hospital que supuestamente van a hacer con supuesta gestión privada.
Esto se lo he hecho llegar con todos mis datos a "Atención al Paciente", no sea que crean que al pedirme los datos me voy a amedrentar y voy a dejar de dar la lata.

Os animo a que déis guerra. En la columna de al lado tenéis los datos para entrar.

Animo, si somos muchos nos harán caso o petaremos el sistema y lo mismo cambian de actitud aunque me extrañaría, esas cosas no las haces los dictadores.

LAS QUEJAS EN LA PÁGINA DE LA C.A.M.

Pues si queridos y queridas, te puedes quejar en la página de la Comunidad de Madrid, tal como os indico aquí al lado. Efectivamente existe un espacio para mandar tus quejas pero la respuesta es: "Este no es el departamento que corresponde, debe dirigirse a...." Así luego presume esta....."señora" de lo demócrata que es cuando en realidad la democracia le está estorbando, en realidad ella vivía mejor en los tiempos de la dictadura y el fascismo porque es lo que realmente va con ella.
´Puedes quejarte de las privatizaciones que está llevando a cabo, dando, con todo el descaro y la prepotencia del mundo, la gestión de empresas públicas a sus amigos los empresarios (eso se llama prevaricación) para que se lleven los dineros y no crezcan los servicios públicos. Puedes quejarte porque aún así tiene el descaro de hacer una publicidad en televisión diciendo que los niños que nacen en Madrid serán felices porque disfrutarán de servicios públicos cuando todos sabemos que poco a poco habrá cada vez menos.
El gobierno y los parlamentarios deberían legislar lo suficiente como para que estas cosas no pasen en una comunidad y en otras vivan de una manera normal. No es lógico que los que hemos nacido en la Comunidad de Madrid tengamos que soportar a esta "bruja mafiosa" que gana votos con engaños. Diciendo como dice que "a pesar de la crisis hacemos un hospital en la cárcel de Carabanchel" sin que se le caiga la cara de vergüenza porque de eso no tiene ni ha tenido nunca. Un hospital que finalmente será de gestión privada y con 350 camas para una población en el distrito de Latina (Carabanchel - Aluche) de mas de 700.000 personas pero eso si, no dice que justo al lado se van a construir mas de 600 viviendas (éramos pocos....)
Quejaros aunque no hagan caso, enviad todas las quejas, todas las protestas. Que se molesten en contestar y en dar un número de registro, que tengan que tener una o varias personas empleadas contestando a los correos, a ver si de una vez se dan cuenta de que hay gente que no es tan tonta como para creerse las mentiras de toda la vida. Que algunos no nos creemos las historias de la tele ni las cosas que dicen algunos sinvergüenzas que nos tratan como a tontos.
DEMOS LA LATA POR LO MENOS, es lo único que nos queda.

Un pensamiento en la madrugada

UNA NOCHE     CUALQUIERA

ME ENCANTA LLEGAR TARDE A CASA A LA 1 DE LA MADRUGADA. HAY TANTO SILENCIO, EL SILENCIO QUE TANTO AMO Y TANTO AÑORO.
NI GENTE, NI COCHES, NI PERROS NI MÚSICA. NADA. UN SILENCIO ABSOLUTO. SOLO LOS RELOJES INSISTEN EN HACER QUE NO TE OLVIDES DE QUE EL TIEMPO AVANZA.
¡ADORO ESTOS MOMENTOS.!

UN LIBRO EN MIS MANOS

UN LIBRO EN MIS MANOS….que hace mi tiempo tenue y vaporoso como las nubes, que a la vez que paso sus hojas, éstas me acompañan y desaparecen, a toda velocidad, movidas al ritmo del viento que provocan.

Un libro en mis manos me transporta a países remotos y me asoma a la ventana de la vida de unos niños que juegan libres en el corral de sus abuelos. Niños que sufren en lugares olvidados y que conozco por medio de un libro que cayó en mis manos.

Un libro en mis manos me hace soñar, sentir, palpitar al ritmo de sus personajes, felices o crispados por el temor; de buen corazón o de corazón salvaje; caritativos o avariciosos. Me hace, en fin, vivir otras vidas, soñar, volar.

By Nines de AndrésAbril 2008-04-23
Presentado para el concurso de micro-relatos de la Fnac

MI MÚSICO MI ARTISTA FAVORITO ES DAVID BOWIE

Un día mi amigo Luis, músico también y muy bueno por cierto, me plantó unos cascos y me dijo "anda, escucha esto" y pinchó Space Oddity, disco maravilloso de 1969 que aún hoy escuchas y es totalmente actual. Lo escuché una y otra vez y me enamoré de aquella música con todos aquellos matices, que decía tantas cosas, aunque no entiendo muy bien el inglés, pero la música y esa voz maravillosa con un timbre alucinante de este hombre me hicieron sentir muchas sensaciones. A partir de ahí empecé a escuchar su música. A partir de su música empecé a escuchar otras cosas y después aparecí por esta bendita Onda Latina y ya fué la repanocha. Conocía gente que me enseñó mas y mas cosas: Iron Maiden, Eric Clapton.... y ahora ya ¡ni se sabe! Pero David es el que siempre, siempre que lo escucho me hace vibrar. Gracias a Bowie he investigado en mas músicas, en mas estilos porque este hombre ha tocado casi todos y se ha adelantado a todas las épocas. Muchos músicos lo han elegido como maestro en su estilo de vida, de música, de "actuación". ¡Es MI músico!

LA VEREDA, MI RINCÓN DEL MUNDO

Pueblo abandonado hace muchos, muchos años y en reconstrucción con los materiales de la zona, es decir, pizarra, adobe etc.. Esta labor la está realizando una asociación cultural gracias a la concesión de la Comunidad correspondiente.

No digo donde está, no quiero que  me encontréis porque allí desaparezco

No hay luz eléctrica, ni móviles, ni bares, ni tiendas, ni tan siquiera cuartos de baño. Solo campo puro y duro.

Es un maravilloso pueblo tranquilo sano y salvaje, donde me encuentro a mi misma, donde soy capaz de desconectar completamente de los aires ruidosos de Madrid y donde he conocido gente fantástica y divertida y donde, también, me he dejado un poco de mis riñones haciendo adobe para la reconstrucción del pueblo y otras cosas que en la ciudad parecen tan nimias pero allí resultan ser difíciles, casi imposibles a veces.
Aunque parezca que vas a trabajar y duro, también es divertido y fascinante. 
La hora de comer se convierte en toda una reunión social. Los unos y los otros preparan comidas diversas y generalmente se juntan en una casa cualquiera. Cada quien lleva sus alimentos preparados o se hacen en las chimeneas con leña de encina.
 ¡No sabéis lo que es un cocido hecho a fuego lento en un hogar y en cazuela de barro! 
Quizá algún día deje de ir tan frecuentemente. Con los años estos trabajos son un poco mas difíciles e imposibles de realizar, pero apareceré por allí siempre que pueda y siempre, siempre será un verdadero placer respirar su aire a pinos, robles y jaras, las preciosas jaras que tienen ese maravilloso aroma embriagador y que cuando brotan en primavera dejan el monte como nevado con sus flores grandes y blancas.

Y por cierto, para llegar hay una pista forestal imposible así que.....mejor ni lo intentés.
 

Junto al rio Duratón

SOLO EL VIENTO Y LOS ÁRBOLES

SOLO EL RÍO Y SU RUMOR

SOLO TÚ EN MI PENSAMIENTO.

... SOLO YO


CARRASCAL DEL RIO(SEGOVIA) 6.8.98)

TANTO TIEMPO by Nines de Andrés

TANTO TIEMPO ESPERANDO DE TI,
UNA CARICIA.
ESPERANDO ALGUNA
ESPERANZA.
URGANDO EN TUS OJOS, PERDIDO,
UN “SI QUIERO”OCULTO,
INCONFESABLE.
NO PUEDO ESPERAR DE TUS MANOS
UN BESO,

NI PERDERME SOÑANDO
TU CUERPO.
TANTO TIEMPO ESPERANDO,
SABIENDO,
SOÑANDO.
Y ES PORQUE MI CUERPO
ANHELA TUS MANOS.

SOÑÉ CON PODER DERRIBAR
ESA PUERTA
QUE TU ME CERRABAS.

YA TODO SE HA IDO,
TAMBIÉN LA ESPERANZA,

NI SUEÑOS,
NI ESPERAS,
NI OJOS
NI MIRADAS

PERO AÚN EN MI CAMA,
Y SOLO CUANDO DUERMO,
TE BUSCO, TE ESPERO

...Y ES PORQUE MI CUERPO
AÚN HOY,
ANHELA TUS MANOS.

MARZO.2004

LAS BOLSAS DE COLORES Abril 2008
Érase una vez un mendigo cuya principal actividad era la de recoger cartones de las calles para conseguir algún dinero. Las noches de invierno se refugiaba en el metro y, cuando le era posible, en la entrada de los cajeros; allí, al menos, nadie podía verle y descansaba con relativa comodidad. Era como una habitación de hotel para el mendigo.
Este hombre, al que llamaremos Perico, vive así desde hace mucho, mucho tiempo; el pobre ya casi ni recuerda. Ni siquiera la forma en la que llegó a esta situación y si alguna vez tuvo una casa o una familia. Es muy viejo y está acostumbrado a vagar por las calles libremente con la única compañía de los animales de los parques y las calles.
En el parque Cerro Almodóvar tiene muchos amigos: gorriones, tórtolas, palomas, grajillas, mirlos y, de vez en cuando, hacia el otoño, alguna abubilla que va de transición a Dios sabe qué otra parte del mundo. A las abubillas no se acercaba mucho, porque aprendió por experiencia propia que, si se asustan, sueltan un excremento con un olor tal, que ni él, que ya tiene el suyo propio, puede soportar. Con los pájaros comparte a veces su pan, y ellos se le acercan sin miedo y se quedan allí subidos sobre su cabeza y sus hombros, tal vez, porque saben que es un ser libre como ellos, y los seres libres no se hacen daño.
Perico tiene que pasear por los parques muy temprano o ya casi anochecido, porque la gente le mira con recelo y, cuando duerme sobre un banco en primavera, al suave sol de la tarde, los vecinos creen que está enfermo y llaman a la Policía y esto a Perico no le gusta nada. No quiere que le lleven a un albergue, no le apetece nada, necesita seguir siendo libre, aunque sí se acerca a los lugares donde le pueden dar una comida caliente. Desea mantener su libertad, recoger sus cartones, sus botellas, sus “basurillas” para añadirlas a ese carro del súper que encontró abandonado una tarde de verano.
Todo lo que encuentra lo echa dentro, lo añade al montón de cosas que arrastra consigo día a día, aunque el carrito ya va siendo muy pesado y el está muy viejo. A veces piensa en cuantos años debe tener, pero tampoco se acuerda.
Una tarde, mientras recoge basuras, ve a unos niños que llevan unas bolsas de colores. Una era negra, otra azul, otra amarilla y otra verde y con mucho cuidado las depositan en los contenedores que él desvalija cada día para añadir más objetos a sus pertenencias. Se quedó intrigado pensando el por qué esos niños llevan tres bolsas distintas. Se dio cuenta entonces de que los contenedores a los que las arrojaban eran de los mismos colores que las bolsas. Le dio vueltas a la cabeza para ver si encontraba alguna explicación.
Un día se paró ante el escaparate de un bar para ver la tele. No tiene dinero y con esas trazas…, la entrada a establecimientos de cualquier índole le está vedada. Miró el televisor para ver si se decía algo de todo aquello que le intrigaba, pero nada, siguió sin comprender. De tal modo, acudió adonde estaban los contenedores con el pensamiento de volver a verles y comprobar si repiten la misma historia con las bolsas de colores.
En efecto, los niños bajaron de nuevo e hicieron lo mismo. ¡Con qué ganas se quedó de acercarse y preguntar! Pero… ”No puedo hacerlo, se asustarán de mi, con estas barbas, esta ropa sucia y seguramente tendré un olor desagradable. Demasiado tiempo sin una pastilla de jabón”. Entonces decidió buscar un albergue para asearse y estar más presentable. Se acercó a un vehículo de los Municipales y les pidió ayuda.
Los policías le llevaron al Albergue de San Isidro, en la Vía Carpetana, y allí logró su propósito. Se aseó y, con alguna ropa mejor que la suya, pues su abrigo ya era muy viejo -lo encontró hace mucho tiempo en un contenedor- cambió su aspecto tan sucio por uno un poco más curioso. Más tarde se enteró de que hay mucha gente que recicla su ropa usada entregándola en parroquias y puntos limpios, o incluso en los mismos albergues, para que personas como él, sin medios para comprarla, puedan obtener algo mejor para llevarse al cuerpo, más nuevo y calentito.
Se le ocurrió que podría preguntar a las personas trabajadoras del centro el porqué de las bolsas de colores, pero le dio vergüenza y prefirió acercarse a los niños, seguro de que su explicación iba a ser más sencilla. Además, con su nuevo aspecto sí que se atrevería a hablarles de las bolsas de colores. Ya no daba miedo, así que aparcó su carro donde no estuviera muy a la vista y esperó pacientemente a que aparecieran una vez más.
Cuando llegaron, se acercó a ellos con más miedo que los propios niños que le miraron con más curiosidad que temor y les preguntó:
-¿Por qué está vuestra basura en bolsas de colores y las metéis dentro de esos cubos que son del mismo color?
Los niños se echaron a reír sin entender la razón de que aquel hombre no conociera el motivo de los colores de las bolsas y eso, al pobre Perico, le dejó desconcertado.
El papá de los niños, que estaba cerca, vino hasta él y, Perico se sobresaltó al ver acercarse a una persona mayor. Olvidó que ahora sus ropas no delataban su condición. El hombre, después de tranquilizarle dijo:
- Buenos días, señor. Las bolsas de colores son para reciclar todo lo que consumimos.
- Discúlpeme ¿Reciclar? ¿Qué es eso? – Preguntó Perico con los ojos muy abiertos
- Pues significa que todo lo que consumimos se puede volver a utilizar de otra forma. Por ejemplo: la bolsa amarilla contiene envases de plástico, botes, latas, tetra-briks; la bolsa verde es para todo lo que sea de cristal, como tarros y botellas, aunque no para vasos pues éstos contienen plomo y no se pueden reutilizar. Luego se pueden hacer de nuevo más botellas y más tarros, aprovecharlo para hacer grava para las carreteras y muchas cosas más, así no es necesario horadar la tierra porque los recursos de ésta también se terminan. El azul es para el papel, que sirve para hacer más papel y de ese modo no habrá que talar árboles para conseguirlo.
- ¿Y la bolsa negra? ¿También se recicla?
- Pues claro, la basura orgánica se usa para hacer combustibles y abonos para los campos y las plantas, de esa manera nos ahorramos los estercoleros y las incineradoras que contaminan el ambiente.
Perico quedó muy satisfecho con la explicación.
- Gracias por todo y perdone si he molestado a los niños.
El señor se despidió de él amablemente y se alejó con sus hijos
Se fue nuestro vagabundo pensando que, a partir de ese momento, no llevaría en su carro cosas que no necesitaba, por lo que en cuanto no le viera nadie, se acercaría a los contenedores y arrojaría en ellos todo aquello que fuera posible reciclar.
Estaba muy preocupado porque si para hacer papel se cortan los árboles “¿dónde van a vivir los pájaros? ¿Cómo voy a escuchar el rumor de sus hojas cuando el viento los mece? Son tan hermosos y dan tanta sombra... Y si taladran la tierra para sacar material para hacer cristal, se romperán las montañas, los animales que viven en ellas desaparecerán y no podrá esconderse el sol detrás de ellas”.
Dándole vueltas a todo esto se fue Perico a buscar su carro de supermercado lleno a rebosar de todos estos desperdicios. Esperó al anochecer y se fue derecho a los contenedores. Separó todos los envases, cristales y plásticos que en él portaba, lo depositó todo en ellos, tal como había aprendido y se prometió que nunca más iba a recoger cosas que no necesitara.
“Reciclaré –se dijo- y así continuaré escuchando el piar de los pájaros a mi alrededor y ellos también se podrán cobijar a la sombra de los árboles en verano.”
Se prometió desde ese momento ayudar a la naturaleza y, por supuesto, seguir compartiendo su pan con sus amigos del parque Cerro Almodóvar.

Mis escritos

La Piel a Tiras
Nines de Andrés

Texto en hiperbole
 
A las ocho treinta de la tarde, en la plaza de un pueblo perdido entre riachuelos y montañas, Pedro y Diana llegaron a las manos. Se tiraban de los pelos hasta hacerse sangre y gritaban como si le estuvieran arrancando la piel a tiras. Cuanto más sangre corría, más estridentes eran sus gritos.

La sangre, derramada a ríos, corría por las calles del pueblo hasta inundarlo todo con un olor tan nauseabundo, que los lugareños se desmayaban a su paso y otros caían muertos con horribles estertores.